Recuperación

Siento que me estoy recuperando un poco. Creo que es posible que el vivir las vidas de otros personajes en las películas que me he insuflado entre pecho y espalda tirada en el sofá mientras me recuperaba y destrozaba la paz de mi cocina con detritos, me ha despertado la imaginación y desviado la infelicidad que trotaba incandescente por mi sueño REM con nuevas tramas y permutaciones de las tramas de las historias.

He tenido sueños vívidos que tal vez han despejado mi subconsciente tras un par de días plagados de fallos funcionales. Desconozco el funcionamiento: tal vez me he radiografiado, integrado, fulminado dudas, emprendido nuevos caminos, prensado imprentas con telares y tejidos de ideas ignotas, nonatas.

No lo sé. Lo ignoro de manera tan contundente que he sufrido con motivos pero no he desenlazado la caja con el muñeco saliente y esperpéntico hasta ahora. Y todavía no me he recuperado. Estoy al acecho, esperándolo, para luego hacer inventario del naufragio y tratar de registrar el hecho de que es posible el retirarme de la tristeza inmensa de no saberse viva en vida, sólo humana. Tremendamente humana.