Mareas

Tengo muchísimas cosas nuevas de las que hablar, aunque mi voz está ligeramente humedecida, enmudecida. Proceso las emociones y sensaciones de un modo diferente, me siento tranquila, aunque expectante, y hay conatos de brasas encendidas y fuegos fatuos brillando en mi subconsciente. Mañana me voy a hacer una meditación en silencio de diez diez días, y creo que va a cambiar todo, aunque ya está cambiando todo. 

Quiero vivir mi vida de forma diferente, la estoy viviendo ya así, pero quiero consolidarlo. Se trata de sentir cada brizna de aire en mi corazón, cada cambio en la presión atmosférica de mis emociones, del ritmo de la vida con consciencia y con amor. 

No estoy completamente centrada en mí, me siento alejada de mí misma, y a veces me percibo como un cuerpo extraño, como un guijarro en el zapato. Tengo muchas cosas que contar y que contarme, a veces siento que si continuara con esta narración entevería muchísimas cosas, capas, infiltraciones cuya presencia simplemente intuyo. Mi subconsciente se mece con la fuerza de tremendas mareas, and this is just the beginning. 

Rendiciones

Vuelvo a la escritura, y vuelvo a mi espacio, y vuelvo a mí. He necesitado oxigenarme de aire blanco e informe, pensamientos aturdidos sin forma ni ensamblaje, pequeños intentos de expresión, con los que me he sentido cambiar y trasmutar sin saber muy bien en qué o a qué. Pero sobre todo me he nutrido de la espera misma, de ver cómo mi mente murmulla texturas literarias y narrativas sin embrocarlas en frases, creando una especie de barbecho enlodado repleto de interrogaciones sin respuesta ni marco, pero que sin embargo permanecían ahí de alguna forma con sentido, iluminando mi día a día. 

Creo que ha sido un periodo inquietante en el que también he forzado la máquina y he sufrido, porque no me he dado el gusto en ocasiones de escribir cuando quería hacerlo, tal vez para probar que puedo vivir un tiempo sin escribir(me) en todo, cuando en el fondo no es cierto. Siento arrepentimiento, tal vez debería haber seguido escribiendo aunque me costara; pero no importa, porque siempre lo que haces tiene un sentido y tras él te encuentras tú, te sientes tú, te ves a ti. 

Y ahora siento claramente que comienza un nuevo periodo, y estoy contenta. Todo es nuevo, va a ser nuevo, pero también es una continuación de lo anterior, de lo viejo, de lo conocido. Quiero volver a mis pequeñas rutinas, aunque albergo pequeños miedos, el temor de que no será como antes. Si es así: ¿Cómo será?

Ayer, antes de que me llamaras

He abierto mi corazón pensando que tenía suficiente espacio para estar cerca de ti sin desearte, y he quedado prendada y dependiente de que me hagas caso. Estoy decepcionada conmigo misma, y sé que tengo que retirarme a esta decepción y observarla sin enjuiciarla, sin sentirme débil o inútil, pero me resulta difícil debido a la desilusión de sufrir por amor otra vez. 

Esta vez me ha sorprendido, porque creí que estaba preparada, que no buscaba a nada ni a nadie, que todo iba como yo quería, que tenía cierto control, y me doy cuenta de que tengo que aprender mucho todavía, y de que estoy más sola de lo que pensaba, porque cuando has aparecido tú, de repente me recuerdas a todas esas cosas que quiero hacer y que ahora me duele no poder hacer contigo. 

También me siento que he metido la pata asediándote, rodeándote con mi marea densa y asfixiante, cuando tú eres un pájaro libre que no busca reposar en mi nido. Ahora me doy cuenta de que sufro mal de amores, y me siento muy poco original. Me he blindado tanto a la desilusión, he evitado tanto esos momentos en los que pudieran rechazarme, que ahora el descalabro es múltiple. ¿Qué ha pasado con mi tranquilidad, mi auto-suficiencia, mi espacio propio inalterable? Debo reflexionar sobre lo que me está pasando, porque en esto se encuentra gran sabiduría. 

Quiero estar cerca de ti, escucharte al oído, palparte con las yemas de los dedos, saber de ti y que confíes. Y te siento alejarte, buscar refugio, excusas, quién sabe. Tal vez mañana me dé cuenta de que estaba equivocada, que nada de esto está pasando, que tu vida te pertenece y que simplemente estás viviendo sus dinámicas.  

Crossing Paradise

It's a tenable paradise, a foundational poem of sorts. A reviewed sentinel of beauty, a trespassing of ungovernable rhymes. The stanza of moves to conquer hidden pieties. An unconcerned revisiting. 

Night falling

Mornings are questionable, like doubt surfing at night. There's a type of infectious faith in life that turns the heart on, the orange flaming. 

Ways there

And in the journey through the night I expect my rescue. 

Typpo

The writing is completely spontaneous, I bought the typewriter to just frantically and unconsciously key in these random, fierce, unknown thoughts that arrive at the beating of the mechanical parts and the rolling of the drum and the bell reminding you of something, not quite what (sic). 

You can pretty much see the line you are typing and nothing more, and the sensation of blankness, whiteness and coherence is all but gone. It's entirely manual and wrong and lucid, and you got to give your little fingers freedom devoid from inhibition. Slowly you notice the blunders and don't care about them, and you decide to sketch in this your primer of ideas, there's no way how wrong it will get. 

So I played with the patchiness of it all and went for a different language, kind of a broken English on a sweaty paper.

Reading poetry

You can only feel love after you've shattered it. She is not love embodied, just a cold wind that turned sour. 

First H.D.

Rose, harsh rose,
marred and with stint of petals,
meagre flower, thin,
sparse of leaf,

more precious
than a wet rose
single on a stem—
you are caught in the drift.

Stunted, with small leaf,
you are flung on the sand,
you are lifted
in the crisp sand
that drives in the wind.

can the spice rose
drip such acrid fragrance
hardened in a leaf?

H.D.

Rive Gauche, mon amour

Estoy resistiéndome a escribir porque mi mente está llena de ideas, siendo más capaz de recibir y asimilar información que suministrarla. Y ahora me estoy preguntando qué sucederá con esta plétora de imágenes y sentimientos noveles que las nuevas lecturas vuelcan en mi sensibilidad haciendo que mi mente las visualice. No sé si mi percepción está siendo afectada también por esta nueva manera de procesar información lírica e intelectual. ¿Se afinará y lograré también aprender a expresar mis ideas, mi literatura de esa manera, con esa fluidez y honestidad?

Estoy hablando del modernismo en la poesía y la ficción. Hablo de las mujeres de la Rive Gauche, The Harlem Renaissance, Greenwich Village, las mujeres lesbianas y bisexuales que expresaron su literatura y arte sin tapujos. Ya no estoy simplemente comiéndome las miguillas, buscando a estas escritoras sin encontrarlas. Ahora mi librería en casa está llena de su trabajo; tardaré años en leerlas, en asimilarlas, en encontrarlas a todas e ir integrándolas en mi psique. Porque me hubiera gustado que sucediera antes, pero de todos modos ahora también es un momento especial, esencial, ya que mi propia creatividad está buscando lo que ellas ya habían localizado, y ahora ya me había centrado en expresar la esencia femenina. Por eso me repito cada día que me encuentro en un momento excepcional de mi vida y que puedo seguir siendo escritora, artista, sin cierres, sin obstáculos, en progresión, hacia la eternidad.


Jessie Fauset
Paulette Nardal
Gwendolyn Bennett
Jane Nardal
Suzanne Lacascade
Anita Thompson Dickinson
Suzanne Csaire
Andreacchi
Djuna Barnes
Mei-mei Berssenbrugge
Kay Boyle
Bryher
Maxine Chernoff
Colette
Tina Darragh
Diane di Prima
Rachel Blau DuPlessis
Eva Figes
Janet Flanner
Madeline Gleason
Barbara Guest
H.D.
Gunvor Hofmo
Fanny Howe
Susan Howe
Joanne Kyger
Margery Latimer
Amy Lowell
Mina Loy
Katherine Mansfield
Bernadette Mayer
Adrienne Monnier
Marianne Moore
Hilda Morley
Harryette Mullen
Lorine Niedecker
Alice Notley
Mary Devenport O'Neill
Maggie O'Sullivan
Janine Pommy Vega
Kristin Prevallet
Joan Retallack
Jean Rhys
Dorothy Richardson
Anneli Rufus
Blanaid Salkeld
Gertrude Stein
Diane Wakoski
Anne Waldman
Rebecca West

Last, but not least (alphabetically): Virginia Woolf!!!

Palabras

Utilizo las palabras como llave, como ofrenda, tal vez como presa; como inicio de una conversación que se extiende y que debe continuar.  

rose is a rose is a rose is a rose

Ok, la mañana ha comenzado hoy con la aspiración de remontar más que de comenzar. Esto es debido a la necesidad de extender el margen de acción de la noche y sus cualidades redentoras. Me he comprometido conmigo misma a trabajar lo necesario para garantizar la supervivencia de mi alma artística. Y consiste en renovar cada mañana los votos del manifiesto de compromiso artístico.

Unheeded

Writing explores and exudes the confounded and wistful side curtailing those wishing well water currents, the unknown revisited, the inspired and resounding truth that demonstrates your envisions. 

When I'm being conveyed by the belt to Virginia's 1920's and 30's, the speed of travelling is steep and emotionally arousing, so fast and swift, so enthralling that I suddenly find myself involved in a new air, a fresh and intense respite into flow and thought and sensorial fireworks where I rapidly see the light and the right words that delightfully gather me and reflect the cherries of passion gone and present, that sensual feeling I get from postures, faces, poses, how women move around the space, their luscious necks lengthening when turning to look at you, their heads thrown back during laughter. It is being home. 

Will she then choose me?

Anclas

Estoy en deuda con los múltiples recovecos entre las tiernas dunas, sus rizomas subterráneos, límpidos, y los tallos emergentes que asientan la arena en la humedad amalgamada. Su simplicidad me alienta a conseguir lo mismo.

Sally Seton

Having met Sally Seton and lost her, that no doubt is the worst tragedy.

Radical acts

Unabridged

Redeeming close calls and inaccurate detentions. This is the enduring longing that I'm trying to put into words. I imagine something to say and then realise that it has already been written by someone else somewhere else. 

That doesn't retain an eloping heart. 

All that poetry that remains unabridged, and me just arriving late at its receding shore.  
 

Serendipity

How I found my life once I got there.

Los dos objetos irreconocibles

Quiero llegar al conocimiento por diversos medios, no todos a mi alcance. Pero hay una ruta directa e instantánea, y es la inmersión escenificada, la falta de aire sin pretextos, la mediación de tu lateralidad y la salida inesperada que sin embargo encaja perfectamente.

No quiero rebuscar en la terminología pero la simple exposición a la cuestión sin definir, al intermedio, a la desnudez expresa y los cabos cortados. Para marcar tu ruta es suficiente integrarte y situarte en el lugar adecuado donde suceden verdaderas maravillas.

En el fondo es como sentarte en el camino y esperar sin la capacidad de dudar nunca, sin impaciencia ni prisa. Porque es ahí donde debes estar, donde construirás tu casa y te resguardarás en su sombra, verás las plantas del prado crecer y forjarás tus raíces; ahí, sin mover un dedo en realidad.

Esperas y te lo vas planteando, tu oído se hace cada vez más fino, tus manos más fuertes y capaces, tu cuerpo flexible, tus movimientos precisos. Comienzas a crear tu propio calendario mientras ves cómo la noche gira y seduce al día, y apuntas detenidamente los detalles del cambio de estación. Convives con los climas y recoges las diminutas cosechas que crecen a tus pies mientras el caucho de tus sandalias se hace a tu huella.

Al rozar tu propia piel recorres senderos, retomas ubicaciones, imaginas rectas y curvas y recodos. Al apresar tus palmas recobras la sensación prensil y reflexionas sobre la horizontalidad del aire y la verticalidad del espacio intermedio, y en su conjunto reproduces fácilmente en tu mente la tridimensionalidad del paisaje, de las formas, de las ideas, de los planos temporales, de las ubicaciones.

Sabes que los sabores no son absolutos, que no pretenden capturar tu sentido del gusto, tan sólo evocar momentos y lugares y expectativas e instantes.

No quieres emprender la búsqueda, sería inútil, sería desaconsejable, sería dejarte vencer por la inercia, sería desinformarte, convertirte en un objetivo sin cabeza, ni cuerpo, ni historia, ni recorridos.

Puedes explicarte y explicarlo, pero siempre parecerá poco atractivo o una quimera o una opinión más, y ni siquiera es eso. No es una decisión es una actitud, un reconocimiento a la veracidad de aquello que has contemplado, vivido y sufrido. No pensabas encontrarlo tan rápido. Didn't think you'll find it at all, in fact.
 

Forever be true

Forever me

Forever thou

Forever true