Ella se dispara con violencia una bola de fuego en la boca. No es una bala de plata de su Colt 45, no es una amenaza ni un buen presagio. Es un acto horrible, de aniquilación, de indignada lucha, parte de una historia de terror. Una pesadilla intensa que rezuma fracasos, miedo, vulnerabilidad, calambres musculares como bengalas.
Ella recorre con miedo las alambradas eléctricas de su conciencia, y los fosos asoman, el temblor arrecia, la oscuridad se traga a la soledad al igual que un lobo emplea toda la noche en la rapiña.
Ella se siente inútil, obligada a dejar su hábitat de agua y respirar oxígeno sin haberse deshecho de los bronquios de pez. Ella busca en los aledaños de su mente una salida fugaz, una avenida, un rastro para no tener que vender su alma para fugarse de un cuerpo en forzada salida. Ella inventa escalones que descienden aunque lo que le gustaría es subir, reinventarse. Madrugar.
Llegar.
Encuadres anónimos y resguardos inclinados, doblados por en medio. Te devuelven pensamientos, relaciones y rododendros. Recogen arcos iris en espátulas y los retiran de nuevo.
Noches de verano circunvaladas con tapices de mil y una noches y mantos de estrellas. Recoges mis sonrisas como pepitas de oro caídas sobre el agua, como una lluvia trepidante de repeticiones súbitas. Tu piel se arrebola en colores marrones, tus ojos profundos se cierran como anillos sobre mis indecisiones. Te escucho y presiento que esta hora será larga, y estos minutos serán largos, y otras tristezas que eran largas se acortan como papel celofán.
Las causas legítimas del dolor se encogen y resisten hasta el más fuerte empellón de la fuerza del mundo. Mi cuerpo es un simple estandarte casi baldío de energía y bravura. Detengo hábiles armas autodestructivas.
Lanzo bumeranes que intuitivamente fallan el blanco pero explosionan cerca de mis oídos y me ensordecen. Confundo la luna con una luz de farola emblanquecida. Un picor tardío mordisquea mi muslo. La noche adormece la ira de cerebro.
Te enfundes en tu amada y te desprendes de tus aniquilaciones diarias. Procedes a desprotegerte y a intuir que ya no te engañas, que percibes los paisajes sonoros, que entrevés las distancias cortas ya no insalvables.
Mezclo exhalaciones con turbas y espumas de los días y los minutos, y al acercarme a ti preciso el tiempo y el horario, y asumo mis inclinaciones más íntimas.
Dejo a Cuore porque ya te tengo a ti.
Estoy en junio; es un mes no deseado, como un bebé que no habías planeado pero que al llegar aprendes a conocer y a amar. Aunque encontrada me siento todavía algo perdida. He volteado entre albornoces de amar, precisiones que meses atrás y años atrás se me antojaban imposibles, he compartido y creado emociones que me han sublimado. Y ahora he de contemplar mi vida y plasmarla en un mapa de tiempo con las nuevas coordenadas en las que disfruto de un amor y una comprensión sin límites; tengo que centrarme y ver cómo la dejé dos meses atrás y qué es lo que quiero conseguir y cómo. Aunque ahora no me escuece el cómo sino el qué, porque ya sé que el cómo me va a dar placer al vivirlo pleno con I.B. ya que ella me ha enseñado el paisaje de flores de la fusión con el alma gemela que siempre soñé, y me colgado guirnaldas en el cuello; cree en mí y me extasia, y me ha hecho ver la vida jalonada con un manto de ilusiones que reverbera.
Ahora quiero crear aunque me vuelva a frenar, crear, frenar y salir, salir afuera desde dentro, concentrándome siempre en el momento presente, el resquicio en el que puedo faenar, lejos de la tormenta y los remolinos de angustia de las noches sin luna, donde las estrellas son punzantes y no te quieren. En ese escondite que he creado ya con paredes orgánicas me siento segura, y concentrarme en puntos de luz hasta que extirpe las estrellas del cielo revuelto de la tormenta y sentirlas lucientes en mi piel, como pinchos de pasión, será mi inspiración. Creo en ti y me has llevado a una habitación con vistas.
Los yermos parajes desolados de aquellos retos de amor desahuciados que rinden pleitesía a los hados inversos del desamor no son para visitarlos. Si no me quieres aléjate y que sepas que no te anhelo -debieras haberle respondido.
Mientras yo renuevo mis votos para verte tú te dejas llevar por aquellas almas que vibran en resquemores, las que no alejan sus fantasmas anquilosados, las que retuercen las lindes de las paredes para hacerte daño, abandonarte a tu suerte, mi vida. Hay que conservar los paisajes floridos y alejarse de las costras de la podredumbre espiritual, de los miedos conservados, de los socios impropios, de las sendas menos circuladas, de las unidades circulatorias del maltrato con dolor, de las emociones que retornan de antaño para doblegar. Hay que quererse tanto y bien.
Desvincúlate de su embrujo, desquítate de sus bravas exigencias, libérate de su empuje abismal. Tus miedos todavía te rondan, tu miedo de amarla, de ser ella tu dueña, de reinventar precipicios y acantilados mortales en hueros deseos. Si la amas de verdad abandónala a su muerte para que reviva renovada, para que se plantee escapar de sus sumideros de orinas indecibles y verdosas. Envíala lejos donde pueda reencontrarse; ya no es nada tuya sino un rapto de tu vitalidad que crea rayas y escoceduras en tu libertad.
Ella escupe a tu felicidad, te insulta: no te ama; te retiene,no te añora; te repudia, no te pierde. Un amor verdadero no se estanca y se nutre de pasadas rencillas y sucias embestidas de celos y golpes. Libérate, no te impidas sentir estos momentos tan plenos, tan dulces como el agua de lluvia retenida en las gotas de rocía, tan breves como el paso del tiempo bravío e impenitente. Repliégate y rebusca en tu camino hacia ti y verás qué límpido, qué sueño, que iluminado por tu resplandor de redención enamorado.
Prensas las esquinas, anuncia al mundo en tu mirada tu radiante bien, tu espera de dicha correspondida, tu misión de travesías que abandonan las rutas desérticas para abrazar el día.
Empresas encendidas entronizadas en barro fundido, como el viento acérrimo que nos lleva sin remisión, encabritado, rebelde y suyo. Exijo palabras envueltas en algodón en rama y casi siempre te suspiro.
Entre los bailes que encuentran salida y los saberes que entretienen mis desvelos se encuentra el sabor intenso de las madreselvas salvajes que a veces hieren y otras sanan, pero siempre despiertan.
Tal vez me salte las fajas de hielo que me separan intensamente de estas líneas manirrotas y cúspides, pero entretanto debo hacer, tengo que hacer, sé que haría tantas cosas, abriría tantas matriorcas como fuera necesario, tantas cajas chinas como acuarelas infinitas reflejadas en su brillante ébano, tantas preciadas maniobras como quieras para acercarme más y más a ti.
Pretendo tu reino, aspiro a tu cariño, incienso y mirra. Estoy aterrada porque el ánimo es genuino y ya no tengo ninguna hacha de guerra que enterrar. Suspiro en silencio y me embolso los resguardos de mi antigua rabia.
El runrún,
las obras,
el olor de las cigüeñas.
Dormito con el sol entrando por mis pupilas hacia mis entrañas.
Te añoro pero rehúso, no me desvisto. Te escucho en el absorber del sol de nuestras sábanas pacientes y amantes.
Mañana de 9 mayo 2009
Las autopistas que enlazan hacia mi sexo están cargadas de coches enloquecidos como balas de plata que accionadas por pistones ciegos me alcanzan para que tú me penetres.
El suelo tiene un olor que podría ser un sabor estable de polvo ardiente. Me tumbo y mi pelo recoge sus esencias, sus formas, las pisadas que abrasan al retumbar sobre él. El sabor añejo del polvo, del polvo, del polvo sellado es el frío suelo.
Los limoneros se endulzan tras las agrias decepciones de los desamores pasados, y sabes que me aromatizas con tu aliento arrebatador. Sí, lo sabes y lo haces mil y ciento veces para sellarme bajo la piel tu impronta de leche y miel, que es tu mirada.
No me anticipaste el desvelo de tus preocupaciones ni el desencanto de tus omisiones. Como las equivocaciones del querer son esquivables, te espero en la esquina tras tu huida. La luz del rayo verde del cenit es embriagadora.
Tránsitos de mayo, agreste y fiel. Luces encendidas de semillas arrebujadas y céntricas. Hermetismos varios sin espejismos, dotados, desangrados de salvia y campos sagrados. Felicidad, ramales, saltos, impresiones iluminadas, cuánticas, bellas, integradoras, básicas. Ilusiones que se vengan de la realidad, que alternan subidas de tensión con restos de altares sagrados.
Crisantemos pálidos que reaccionan ante tu rostro con oscilaciones del ánimo, risibles, apenas encauzadas. Empresas sempiternas y hábiles, reintegros sólidos, entrantes, impresionados, recuento de los días que hablan de tus preguntas, que salva el arrullo de los Alisios incipientes.
La noche serena y crispada que revienta y baila con sus luceros al alcance de la mano, sintiéndose simples, caudalosos, mimetizados. Las voces que retornan a sus destinos con claveles cárdenos en los dientes, con simples estíos, en busca de emociones tubulares y bon voyages. Es un mínimo despertar de los días con hilos y lilas en el pelo y ojos emocionados.
Quiero verte, quiero amarte, deseo encontrarte, no me conoces aunque intento explicarme para ser tuya, para abrumar al viento que no entiende las equivocaciones del querer.
Tengo el cuello del cérvix colmado de heridas de amor, y emprendo reencuentros sabios con tus agonías. Voy a comprobarte y reinventarte, impresionarte y sincerarme contigo. no me quedan células simbióticas en el cuerpo para equiparar mi carne a la tuya; necesito un expediente de salida para emprender sendas y salidas que me lleven hacia ti. Voy a renunciar a los perfumes enfundados en las espigas que retumbaban en las tierras que visitamos juntas.
Quiero cercarte con mis besos, como una empalizada blanda de guirnaldas de flores encendidas, aromatizadas, enardecidas, enamoradas.
Me haces ver diferente y observar diferente. Siento diferente como recién llegada la mundo para alisar y alimentar mi infante conciencia blanca. Ya no ansío, ahora tengo.
Me atrincheráis a machetazos, como asesinos en serie, y me arrinconáis cuando resisto y miro mis heridas Ecce Homo de donde no surge la sangre sino sólo huecos acallados y apenados. Os observo y veo que en vuestros cuerpos hay heridas silenciosas de donde sólo surge la luz del desamparo, de la desesperación y de la soledad.
Pero aunque yo huya y se cicatricen mis heridas no os puedo devolver la alegría. Yo estoy en alta mar y me baña el salitre mojado desde la cintura. Vosotr@s os quedáis con miedo en la orilla y la alegría sólo os invade de cuando en cuando, al recibir los infrecuentes pero pertinaces roces y golpes de las olas rompiendo contra la orilla y lavando, washing your woulds away ...
