En Septiembre

Me encaramo de nuevo a este rincón y atisbo a ver lo que va a ser de mí en los próximos días, semanas. Cuando analizo mi esfuerzo para conseguir estos sueños y veo cómo se han armado en los minutos y las horas, a veces me parece que están hechos de objetos articulados que se mueven en su propia arena de circo, mojada y sucia, y no de esa realidad etérea compuesta de guirnaldas doradas y destellos de la aurora. Me resulta extraño. La arena se apelmazaría si no se pisara con las plantas desnudas de los pies. 

Tener fe en algo que duele es pagar el precio sufriendo ese dolor. Y quiero hacerme fuerte, porque durante ese tiempo en el que me ignora el destino tengo que sobrevivir al embiste de las jaurías de dudas que me arrasan y me golpean hasta hacerme escocer todo el cuerpo. Tal vez tener fe en que la rabia y los desafíos del miedo no te puedan romper. Eres demasiado débil, pero te están fortaleciendo tus batallas.

No quiero tener que aclarar ni resumir. Ya sabes quien soy, yo sé quien eres. Tengo que saber mirarte, sentirte, percibirte. Demasiadas palabras cruzadas, demasiados mensajes de texto sin ubicación, demasiadas conversaciones circulares. Sólo tú y yo: en estado puro. 

Creo que me vas a entender mejor por mis silencios. 

Recuerdo el momento para ser dos, para hacer fotos en la Parade y mojarnos de lluvia en las bicicletas, sabiendo por qué la otra ríe, y sintiéndonos libres aunque la calle esté oscura y el camino de vuelta sea largo, porque vemos las luces de candilejas por encima de nuestras cabezas, guiándonos hasta llegar a casa. No hay nadie más; la calle está vacía. 


Hace tiempo que no hemos probado a enamorarnos. Tal vez tiene que llegar el otoño. Este verano está crecido, nos ha ahogado como una serpiente pitón. Pero a ti te esperaba Londres, y ya has venido.