Plisadas

Mis improbabilidades se combinan con una ética desmejorada. Como una hojarasca sin título, o una poética sin espías. Es inminente una combustión generalizada de mis reservas, como un sueño tardío que se impone a tu voluntad. 


Todo el mundo aspira a narrar un florido imaginario. Yo me sitúo por fuera, en una soledad de carretera secundaria intransitada, ubicua, como un remanente transmutable de redes marinas, de erróneo melodrama sin preparativos.


Pretende ser algo más que un beso privado. Es como errar desafinada en el otro lado del terreno, a través de la acción en bambalinas, a resguardo entre bastidores y puertas giratorias. Es como situarse en un limbo escénico, que no produce expectación porque suena en un instante y se acalla antes de evocarme. 


Si la imaginación me delata, la sensatez me ignora. Mi acústica es como una toallita de algodón difuminada en vapor caliente, y me arropa.