En mi bosque encantado la lluvia no se resbala ni se escapa de los charcos. El tiempo se tuerce y levita sin rumbo, entregado las isobaras del sentimiento. Hay una caja de truenos en la que puedes abandonar tus pesares hilvanándolos por sorpresa.
Me adentro en las espesura mágica de este bosque y en los recorridos de las sombras y reflejos que raudos y veloces acuden a mi encuentro. Las palabras sin nombre, sin equipaje, enredadas como las de una luciérnaga principiante, se aglomeran entre los claros de luna y forman guirnaldas luminosas. Los minutos de la noche se escamotean y se polinizan en las gotas de lluvia, para que en nada se parezca esta noche al día. El sueño es un círculo de prosa que me rodea, y mi respiración se trenza en la oscuridad. Una ninfa me acerca un calendario: desgajo sus hojas para desordenarlas y que mañana pueda ser hoy.
Estoy celosa de tus escapadas nocturnas en las que no te puedo acompañar, por eso he decidido emprender las mías. Aquí las crisálidas descifran voces sabias de entre las ramas, y el polvo de resina brilla hasta desprenderse de la piel del árbol y lacar las rocas, el rocío y mi ropa. Estoy intentando recoger todas las hojas secas que tiene septiembre antes de irme.
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