Reciclar

Me estoy dejando llevar un poco por el ansia estético de escribir bien, sin tacha, poéticamente. Es un afán que no te lleva a la confianza en ti misma, en tu subconsciente, y que pone demasiada presión en lo que de hecho es una habilidad artesanal. Porque no es importante lo que escribes sino por qué lo escribes, el escribirlo, cuándo. Y no quiero caer en la desidia, que no es más que una manifestación de la pérdida de la fe, la voluntad. 

Enfrentarte contigo misma cada día, con tu capacidad de superación, con tu persona, con tus variaciones y luces más o menos brillantes, y decidirte ante nada a escribir, es de lo que se trata. No es sólo describir cosas bonitas, ingeniosas, emocionantes, cristalinas. Además estoy dejándome llevar por ciertas pasiones platónicas y me he dedicado los últimos días a plasmar mi ansias de libertad, de conexión, la llamada de mi imaginario en cartas y mensajes de correo que sólo me van a hacer esperar una réplica que nunca llega a tiempo, una respuesta en la que mi necesidad de satisfacer mi ego, de calmarme se la juegan. 

Y como escribí ayer, necesito centrarme, porque no quiero depender de nada ni nadie exterior (siempre hay vínculos, claro) para este viaje de introspección personal hasta el punto de no poder producir si no me inspiran mis historias platónicas. Hace un tiempo ya que he encauzado mi junguiano platonismo en liberar espacios para luego ocuparlos, en restañar el líquido de mis prisiones, en dejar que el aire fresco respire a pleno pulmón. He conseguido que surjan al exterior ideas y planes nutridos de una lucidez insospechada, y estoy apostándolo todo a la misma dama: saber en cada momento qué está pensando mi mente, que procesa el corazón, a qué se resiste el intelecto, qué echa de menos el futuro, qué quisiera reencontrar el pasado. 

Me alegro de que mi blog apena tenga lectores/as porque quiero deshacerme de aprensiones y limitaciones que me coartan, ciegan y presionan. 

Todos los escritores/as enviamos una ingente cantidad de material a la papelera.