Injertos

Los días se sacuden como paja prensada, y aquí no existe más que el rugido de la noche. Ahora la boca febril del horizonte está acallada, y las incógnitas continúan sin respuesta. Te descubres, te redescubres, te alientas y recoges las plumas perdidas antes de llegar al finish line. Es todo muy estético. Pero hay algo más, algo más bien propio de la buhonería, de saltimbanquis, de la existencia ilusa, perfilada en los espejismos de agua solar ardiente sobre la arena sin dios.