Flâneuse

Claro, la vida que se nos pasa tan tontamente. ¿Es la vida lo que nos sucede o lo que se refleja en instantes mínimos en la brillante y fina pátina de la percepción y la memoria? Tengo dudas con respecto a mi memoria: no siempre la permito inundar con esporádicos flashes la noche expectante, la luz tardía, el alba encumbrada. Y me doy cuenta de que la expectación que el día devenga consiste en infiltraciones de ráfagas y siluetas de lo que se vio y ahora se siente, el filtro entre lo deseado y lo vivido, la espera del éxtasis en el capullo temprano.

Tal vez, como con el amor, esperas la oportunidad como una felina agazapada y en tensión para revivir ese aroma de rosas y espinas en tu pecho, desvelar la vista y apartar el sueño eterno de la retina, los rastros de dolor que escupen olvido. Y regalar tu mañana con ansiadas escapadas de la razón, renunciando a tu corporalidad para flotar en el pensamiento y el recuerdo con la cadencia de la flor de un día que repite su canto de sirena que tantas veces has escuchado.