Aquí estoy, enfrente de la página herida, queriendo escribir y sintiendo el vacío del espacio que me precede. Quiero hablar de las cosas que me rondan la cabeza, pero me siento como si estuviera haciendo una pausa incómoda. Tal vez noto la inmensidad de escritos que no he realizado, y también el escozor de aquéllos que no he pasado a limpio, y eso es lo que me perturba.
No me gusta empezar, empezar. Me gusta sentir que he dejado un legado detrás. Escribir me recuerda que no leo suficiente (literatura), y que siempre me estoy metiendo en historias que impiden que lo haga.
Y, sin embargo, aquí estoy, volcando el alma con la palabra.
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