Las cosas no tienen brío ni color hasta que las escribes, y aún así sólo puedes encontrar su escondida identidad inestable, de apariencia inconexa hasta que encuentras el separador.
Ella se acuesta llorando, pero sé que al levantarse se encontrará mejor. Yo no puedo decir lo mismo. Yo leo desde la parte donde comencé. Los demás sólo la última hoja, la que se encuentra más a mano.
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